Dans un lieu que j'aime tant. Le dernier étage d'un magasin où je pourrais acheter chaque objet. Chaque mug. Chaque théière. Chaque livre. Chaque couverture. Chaque habit. Chaque botte colorée. Chaque objet. TOUT TOUT TOUT.

Et au dernier étage, une grande salle pour boire le thé, manger des pâtisseries, parler des heures en refaisant le monde sur de vieux sièges en cuir. de belles tables patinées. Où je m'imaginais tant avec Marloute en regardant les vieux abat-jour tellement rétro, les laies de tapisseries tout ce qu'il y a de plus rétro et fleuri.

Autant dire que le scone n'a pas fait long feu avec sa Raspberry jam and cream...

Je crois que les meilleurs moments de mes week end de pause sont ces petits déjeuners à rallonge que je peux prendre pendant des heures et des heures... en descendant des litres de thé, en lisant tout ce qui me tombe sous la main, et en parlant, parlant, refaisant le monde, la vie, les rêves, les souvenirs, les lendemains qui chanteront, ceux qui ont déchanté et les autres. Tous les autres.

J'aime tant rester comme cela à glandouiller sur une belle et grande table dressée de confitures, de pains frais, de pancakes, de fromages, habillée de polaires et de grosses chaussettes après une longue grasse matinée. C'est définitivement mon repas de la journée préférée... moi dont les parents se sont battus depuis toujours pour me faire avaler ne serait-ce qu'un verre d'eau avant de commencer la journée et qui aujourd'hui encore pars 9 jours sur 10 le ventre vide.

Tout à l'heure j'étais dans la grande maison face à la mer, au cœur de ce temple de sérénité et d'évasion. Ce paradis de bien être. De bois, de bibliothèques, de tableaux, d'objets hétéroclites, de livres précieux, de planchers qui craquent, d'histoire. Je me servais mon quatrième mug de thé. Je lisais Télérama, puis Biba, puis le journal, puis des livres de cuisine. Les grands avaient quitté la table. Les petits arrivaient au compte goutte. Et moi je restais. J'ai légèrement tourné la chaise pour être encore plus face à la mer. Il pleuvait des cordes dehors. La mer était grise, le ciel était gris... mais mille nuances parsemaient le paysage. Mes pensées voguaient au fil des bateaux qui passaient au bas du jardin.

Ces moments-là je pourrais les faire durer jusqu'au soir. Je contemplais la mer jusqu'à plus soif. J'aurais pu refaire le monde jusqu'au lendemain. Parfois je me levais et me collais au carreau, pour me perdre un peu plus encore dans les vagues. Je remplissais alors ma deuxième ou troisième théière. Nous parlions entre deux lignes de lecture. La pluie s'est arrêtée. La mer s'est teintée de bleu. De turquoise, de vert, d'émeraude. On parlait. On lisait. On vagabondait.

Pendant ces petits déjeuners comme ceux de ce week end je m'interroge systématiquement sur ma capacité à passer d'un rythme de 3 ou 4 heures de sommeil par jour pendant des semaines... à des journées où je pourrais rester à ne rien faire d'autre que contempler la vie sur une table de petit déjeuner. En prenant autant de plaisir dans l'un ou l'autre des rythmes. Et je me dis que les gens qui me côtoient dans une situation ou dans l'autre ne pourraient jamais imaginer que je puisse me transformer en l'une ou l'autre de ces personnes !

Que je les aime ces petits déjeuners à rallonge. Qu'ils me font rêver et vagabonder.

[Le titre du billet en référence à une des plus belles chansons de la période "mer" de Bachelet, dont j'avoue être une inconditionnelle... Entre nous deux il n'y a plus que la mer... On s'y retrouve on s'y regarde et l'on s'y perd... Forcément... Ces mots qui collent trop bien à cette réalité, cette histoire...]

J'aime bien au cours d'un voyage regarder après mon retour la première et la dernière photo du séjour. Et chaque fois je me dis que ce serait une bonne idée de billet... que je n'écris finalement jamais.

Alors action.

Première photo (n°072), au tout petit matin, il fait encore nuit dehors. Après 9 heures de vol à dormir profondément nous atterrissons à plus de 2000 mètres d'altitude. Escale de 5h à l'aéroport de Mexico... Je me dis que c'est quand même idiot d'être à quelques kilomètres d'une des villes les plus mythiques au monde et de ne pas aller y faire un tour. Je suis chargée comme une mule... il faut d'abord trouver des consignes pour se débarrasser de nos fatras... quelques minutes plus tard, après avoir bien bien galéré à retirer de l'argent, c'est chose faite. Et nous voilà partis dans la nuit noire à la découverte expresse de la capitale.

Nous avons 3h30 devant nous. Où aller quand on n'a ni guide, ni aucune connaissance de la ville et de ce qu'il faut y faire (à 5h du matin... qui plus est...). Le quartier historique me semble un choix, si ce n'est peu original, du moins une valeur sûre. Nous traversons les faubourgs de cette gigapole... il y a des centaines de voitures de policiers partout, partout, partout. C'est évidemment ce qui nous interroge le plus... inversement nous ne voyons rien d'autre tant il fait noir ! Inutile donc d'imaginer se faire un tour tout de suite de la ville et des monuments historiques... je demande finalement au chauffeur de nous poser dans un endroit pour prendre un petit dej... en attendant que le jour se lève. Jus de mangue frais... guacamole et tacos. Ça me paraît un bon début de journée. L'endroit est paraît-il mythique et l'on imagine aisément le comptoir qui doit grouiller de monde aux heures de pointe... Nous sommes seuls, la ville est endormie. J'aime tant être en décalage le plus total avec la normalité d'un endroit. Dehors les premières lueurs du jour se lèvent.

On décide de partir marcher dans le quartier. On ne sait ni où l'on est ni où l'on va. C'est justement l'état de flottement dans lequel je suis depuis 48 heures, j'aime cette analogie... j'ai besoin de ça pour remettre quelques neurones en place. Le Mexico grouillant et surpeuplé est pour le coup désert... les premiers étals se mettent en place ça et là, timidement. Les petits marchands de tortillas de maïs ou de blé sortent leurs camionettes. La rue s'anime peu à peu. On vagabonde de ruelles en grandes artères. On rentre ça et là dans des fonds de cour. Mexico se réveille. La lumière rasante est fabuleuse... On erre longtemps en marchant au milieu des rues. Puis il est déjà temps de prendre un taxi pour attraper le 2ème avion.

Moment volé sur un temps mort d'attente. Je suis heureuse de ce sentiment de liberté total et de folie. Je crois que ce matin là décidera de tout le reste du séjour.

Dernière photo (n°997), avion du retour. Ma voisine ne m'a pas encore renversé sa bouteille de vin dessus... Ce sera le cas quelques minutes après cette photo. Je profite systématiquement de mes nombreuses transatlantiques pour rattraper les films ratés au cinéma. Ce soir-là je saute sur l'occasion quand je vois que The Artist est dans la très large liste de films proposés (le bonheur des playlist Air France !!).

L'apéritif vient d'être servi alors que j'avais déjà entamé ma nuit. Je me suis réveillée en sursaut ne sachant pas si l'on était déjà en vol ou encore sur le tarmac... en regardant à travers le hublot je n'ai pas de réponse... l'avion est tellement silencieux, tellement calme que je n'ai aucune idée. Je suis la spécialiste de ces endormissement pré-décollage... et rate systématiquement les envols ! Je suis déboussolée et demande à ma voisine si l'on est dans les airs ou encore au sol.

Je viens de commander un Schweppes Agrume. Le diner va bientôt être servi... Sur l'écran à côté de moi un tout autre film (Margaret Tatcher) et, même si la photo rend finalement assez mal, je rigole de la coïncidence d'une scène. Sur les deux écrans, au même instant précis un couple s'embrasse. Deux couples. Le temps d'attraper mon appareil pour saisir ce clin d’œil... Je ris intérieurement... car forcémment il n'y a pas de hasard !

Le plus dur reste quand même de trouver la bonne position des bras pour pouvoir écrire... Je vous assure j'ai une vie professionnelle pas facile hein... Et c'est peu dire !