Une île. Pour s'échapper, prendre l'air, les embruns. Se retrouver.

Et puis finalement décider de prendre la direction d'une autre. Sur un coup de tête partir à l'opposé... parce que changement d'idée, d'envie... tout simplement. Et que c'est aussi et avant tout ça la magie des amis. D'avoir toujours un point de chute quelque part, même dans les endroits les plus improbables, même en dernière minute.

La course folle sur le ponton pour attraper le bateau qui n'attend plus que nous. Comme des enfants qui courent très vite avec les sacs qui s'agitent dans tous les sens. On rigole de cette folie de l'instant. Tout l'équipage nous salue, embrasse, papote, prend des nouvelles. Je ne suis qu'une pièce rapportée, mais je fais aussi partie de cette grande famille de ceux qui courront toujours après les bateaux. Et se pouvait-il être autrement ?

On monte sur le pont supérieur et je m'emplis immédiatement de cette sensation d'évasion. De retrouver celle que je suis profondément. Au plus intérieur de moi. Une îlienne. Parce que l'île est forcémment symbole de fuite ou de retour. Mon histoire. Qui fait de moi celle que je suis aujourd'hui.

Si vous aviez pu sonder mon cœur au moment où la sirène du bateau a annoncé le départ du quai. Il n'était que joie, qu'émotion dingue, qu'évidence, de bonheur profond. Que j'appartiens à ce monde-là. De ceux toujours en partance, en transfert, entre deux terres, deux histoires, deux univers. Qui n'ont pas besoin de justifier où ils vont, qui ils sont, d'où ils viennent, mais qu'un fil invisible relie entre eux. Qui sont un peu d'ici par mimétisme même s'ils n'y ont jamais mis les pieds, parce que leur cœur appartient à ces histoires. 

Et c'est parce qu'on appartient à ce monde là depuis toujours... qu'on y retrouve d'autres gens de la même trempe. Par ricochets. Des cercles que rien ne permet à priori d'associer et pourtant... si. On se raconte nos histoires qui de loin en loin se coupent, se recoupent, se chevauchent, se répondent. Des connaissances communes par le plus grand des hasards de la vie. De gens de tous âges connus à des milliers de kilomètres de là des siècles plus tôt... mais que le fil invisible transforme en une connaissance commune.

Combien pendant ces deux jours sont venus agrémenter les discussions ? De milieux, d'histoires, de vies différentes... Des noms qui ont marqué mon enfance, des livres que j'ai pu lire d'eux, des peintures qui m'ont fascinées. Ces héros qui m'ont forgée et que l'on découvre de mots en mots comme étant des proches de ceux qui ont ouvert leur cercle... Et dont j'ai le luxe de regarder une photo, un bouquin posé là, un objet abandonné lors d'un passage récent. Dont on intègre la vie quelques instants...

C'est tout ça la magie des îles et des gens qui les font. Et j'ai fierté de me dire que j'appartiens à ce monde-là... et qu'il me faut perpétuer cette grande histoire. Même si trop souvent je ne me sens pas à la hauteur de la richesse de cet héritage.

Je suis sortie tôt faire mes courses. Il faut dire que le dernier week end avant Noël annonce la foule des grands jours dans mon quartier... et dans le genre "mode sauvage" dans ces périodes, je fais pas mal !

Un paquet à envoyer à la Poste, des chaussures à acheter, un tour chez le Chinois du coin pour m'acheter de bons fruits : je ressors avec deux maracudjas et une boîte de lapsang Souchon en sachets tant qu'à être là. Magasins de jouets : un cadeau pour mon ti'moun (le p'tit gars qui arrose l'oursin dans le bandeau du haut) et qui arrive demain. La ville et les rues sont encore bien calmes... j'en profite donc pour faire un tour à la librairie, et me farcir la corvée de courses de nourriture pour finir la matinée.

Petit repas dont je reparlerai car j'ai innové un truc très rigolo dont j'ai fait des photos. Puis j'allume par le plus grand des hasards la télé. Je tombe sur le début d'un reportage sur une expédition scientifique au Gabon. Ca m'énerve car ils ne donnent pas le nom exact de la région (grrrrr), mais très vite je reconnais. Et pour cause ! C'est l'endroit exact où il y a plus de 15 ans je rencontrai Marloute... Vague d'émotions. J'hésite à regarder car je sais que ça va réveiller en moi de vieux souvenirs tellement bons et tellement heureux qu'ils me plongeront irrévocablement dans la nostalgie de ces si merveilleux moments.

Et puis, il faut bien affronter ma nostalgie latente de cette enfance si particulière, et pour laquelle j'ai bien du mal à accepter que plus jamais je n'aurai la chance de vivre si grandes aventures. Alors je m'installe confortablement avec une grosse couverture dans le canapé. Je me marre à plusieurs reprises en entendant les commentaires de la scientifique anglaise. Et, ce que je vais raconter ne manquera pas de faire éclater de rire Marloute.

"La lagune est infestée de crocodiles... hors de question de s'y baigner". Hmmmm... nous y avons pris nos bains quotidiens pendant deux mois pour nous laver après les journées d'exploration !

"Se promener seul sans guide dans la forêt est très dangereux. Des éléphants pourraient arriver"... huhuhuhu !! Et dire que nous partions toutes les deux le matin, pour aller écouter les singes... ou à la recherche des éléphants.

"Dormir au sol serait suicidaire, tant les insectes veillent. Dans cette régions ils sont souvent mortels. L'équipe est obligée de construire une cabane dans les arbres pour poser ses tentes". Je repense avec émotion à notre campement au sol entre mer et lagune. Je ressors mes vieilles photos pour la peine. Je retrouve notre tente "igloo" qui servait à la fois de chambre, de lieu de rendez-vous nocturnes pour de longues nuits de confidences, de crèche pour les bébés crocodiles... 

Les singes, les éléphants, les panthères, les hippopotames, les gorilles, les serpents... Ce sont les mêmes que nous observions il y a 15 ans, et que je vois désormais dans un très épuré et très beau reportage animalier. C'était notre quotidien, notre bonheur à nous, notre rencontre avec la forêt la plus préservée au monde. Celle qui renferme le plus d'espèces protégées. Une chance exceptionnelle et une expérience inoubliable quand on a même pas 15 ans.

Je replonge dans mes souvenirs intacts. La chasse aux crocodiles la nuit. Les captures d'oiseaux. La forêt "impénétrable" (disent-ils) où nous parcourions des kilomètres machette en main à la recherche des éléphants ou des grands primates. Les campements improvisés. Les repas au feu de bois. La vaisselle sur la plage.

Le générique confirme qu'il s'agit pile poil de là où nous avons passé ces deux mois de vie. Relire ce nom de village, me donne presque les larmes aux yeux... Mais un jour j'y retournerai, et je me baignerai à nouveau dans la lagune. Je me roulerai dans les souilles à éléphant dans la boue molle. Et on passera des heures à observer les singes dans les arbres, à écouter les éléphants au loin et à débusquer les panthères en pirogue. Hein Marloute ?

J'ai déjà fait quelques billets sur cet été magique, si vous voulez en apprendre plus, allez les lire :

Extraits en vrac de mon carnet de voyage pendant les deux mois en pleine forêt

Une escapade matinale avec Marloute qui aurait pu mal se terminer (ou pas !)

La "chasse" au crocodile de nuit

Je crois que c'est au lycée que j'ai eu les profs qui m'ont le plus marquée.

Un jour Aujourd'hui en fait, je vous parlerai d'un couple que je rêverai un jour de recontacter. J'ai fait quelques recherches sur internet, mais impossible de les relocaliser dans le monde. Mon prof de math et celle de français au fin fond du Gabon. Deux vieux routards des lycées africains. Ces deux-là on clairement eu une influence déterminante dans ma vie.

Grâce à elle, qui portait un nom morbide à souhait, j'ai eu le déclic de l'orthographe. C'était en 3ème. Le jour où elle s'est penchée sur ma copie en me criant "Mademoiselle, un collier de perle, à votre avis, il est fait d'une seule perle ?"... Je crois que s'il fallait m'illustrer à cet instant, une poule devant un couteau serait une bonne image. J'avais cogité l'air végétatif, essayant de trouver quelle faute j'avais bien pu faire. Et l'évidence m'était apparue un peu comme la vierge à Bernadette dans la grotte de Lourdes. Mais bien sûr !! Un collier... forcémment il y a plusieurs perles ! J'avais vite corrigé ma copie "un collier de perles". A partir de ce jour, je suis passée de 4 de moyenne en orthographe à 18. Simplement car j'ai eu le déclic. J'avais beau lire du matin au soir depuis le CP... avoir dévoré Camus dès la 6ème... avoir 18 en rédaction... l'orthographe n'était clairement pas mon fort. Jusqu'à ce jour. Le jour du déclic je l'appellerai. (et interdiction absolue de souligner les éventuelles fautes que je peux faire dans ce billet ;) ;) )

Lui, portait le nom d'un gâteau. Quand nous sommes arrivés au Gabon, la première chose que m'avait racontée une fille croisée à l'aéroport concernait ce prof. "Je te jure... si par hasard tu as ce prof, rentre tout de suite en France. Il est horrible, méchant. Il est sévère. C'est un monstre". Bien entendu dans un collège si petit, j'avais une chance sur deux. J'étais évidemment tombée sur lui. Je crois que de ma vie étudiante je n'ai jamais eu meilleur prof. Prof aussi sévère et intransigeant certes. Mais celui qui m'a fait découvrir les mathématiques dans leur plus bel art. Ses méthodes drastiques ont fait de toute la classe des cracks en maths, la moyenne de la classe au Brevet des Collèges Gabonais était au delà du 15. Nous étions en 3ème et nous avions pourtant 10h de math par semaine. Plus encore qu'en Terminale option Math. Mais au fin fond de la cambrousse africaine, ce sont les matières "nobles" qui sont enseignées en priorité et à profusion (je ne vous raconte pas comme j'étais douée en rentrant en France... même si je me suis bien effondrée ensuite en faisant un blocage en Terminale S... mais c'est une autre histoire !). Alors chaque heure de libre dans la semaine était immédiatement comblée par une heure de math. Mr Gâteau donc. Qui nous faisait refaire les devoirs jusqu'à ce qu'il n'y ai plus une seule mini virgule fausse ou une accolade mal dessinée. Je vous assure que cela développe une perfection infinie quand au bout de la 35ème version du même devoir, on a enfin le droit d'évoluer vers le suivant !! Qui à chaque début de cours nous imposait 5 minutes de calcul mental sur ardoise. Qui m'a fait découvrir l'informatique et le langage DOS en me faisant coder de longues pages (les tous débuts de ma geek-attitude). Qui était capable de jeter des craies à travers la classe quand un calcul était faux. Ce Mr Gâteau qui a su développer à l'extrême mon esprit de synthèse et de déduction.

Ces deux profs, le jour où ils ont quitté le lycée, je les ai pleurés je me souviens. Aujourd'hui je ne sais pas s'ils sont encore vivants ou s'ils enseignent encore... mais un jour j'aimerai leur envoyer un courrier pour les remercier de m'avoir guidée vers celle que je suis devenue aujourd'hui.

Ce billet ce devait être une mini anecdote, sur un prof en particulier... finalement j'ai développé bien plus que je ne l'imaginais !

Ce que je voulais vous raconter aujourd'hui c'est un souvenir de mon prof d'histoire géo de Terminale. Qui m'est revenu ce midi en mangeant une salade de pâtes. A vrai dire, en ce moment, c'est pâtes midi et soir. Soir car au milieu de la nuit c'est bien ce qu'il y a de plus rapide à cuisiner quand je rentre chez moi... et le midi, car je ne résiste jamais à la salade de pâtes du traiteur du coin avec les tomates séchées, les pignons, l'huile d'olive... Et c'est surtout ce qu'il y a de plus énergique pour tenir la forme... Je me suis donc souvenue du conseil de mon prof d'histoire géo, amie intime d'Elisabeth Guigou. A l'époque elle était ministre de la Justice et mon prof la voyait très souvent le week end quand elle descendait en Provence. Le lundi matin il nous racontait souvent quelques anecdotes à ce sujet... et il ne manquait jamais de nous rappeler : "Je vais vous donner un conseil pour réussir votre bac. Le même conseil que je donne à Elisabeth chaque fois. Vous l'avez vue hier en conseil des ministres ! Comme elle était palote ! C'est parce qu'elle ne m'a pas écouté. Pourtant je lui dis tous les matins à Elisabeth ! Il faut manger des pâtes ! Mange des pâtes Elisabeth ! Alors quand elle vient à la maison je lui en fais... et elle reprend tout de suite du poil de la bête !"

Ca m'a fait rigoler de repenser à ce conseil. Les sucres lents... il n'y a que ça de vrai en ce moment :) Il avait bien raison ce cher bonhomme !

La semaine dernière, quand j'ai appris qu'Omar Bongo était hospitalisé à Barcelone dans un état visiblement critique... j'ai un souvenir qui m'est immédiatement remonté à la mémoire. A cette époque je vis au Gabon... Nous sommes exactement le 8 janvier 1996 et il est aux alentours de 14h45. Les cours reprennent à 15h comme tous les jours... Nous venons de manger au self qui nous fait office de cantine, nous baigner deux heures dans la piscine du self, au sein de la mine qui nous accueille. Nous marchons vers le lycée, tous habillés de bleu et blanc comme le veut l'uniforme de rigueur. A la jonction entre la route du self et la rue du lycée, juste sous le grand manguier, je vois un camarade de classe qui se dirige vers moi et me tend la main. "Toutes mes condoléances", il fait de même avec les 3 autres "blancs" du groupe. Il nous apprend à cette occasion la mort du président français. François Miterrand vient de s'éteindre... Quand j'entre en cours, l'ensemble des élèves vient me saluer. Je suis la seule "blanche" de la classe... et chacun à sa façon m'apporte un signe d'affection.

Je suis un peu déstabilisée d'entendre tant de condoléances... n'étant au fond pas directement touchée par le deuil qui affecte la famille Miterrand. Mais effectivement, je suis dans cette classe la seule représentante française. Et je comprends ce jour-là, le profond respect d'un peuple pour son président, sentiment complètement inexistant en France. Car ici celui qu'on appelle Papa Bongo est là depuis près de 30 ans. Nous vivons en plus dans sa région d'origine, non loin de la ville qui porte son nom... Le Vieux arrose suffisamment bien toutes les communautés du coin pour ne pas connaître de franche opposition locale. Et de toute façon, à quoi bon ?

Alors hier soir, quand j'ai entendu la mort d'Omar Bongo, j'ai tout de suite pensé à tous mes camarades de classe de l'époque et à cet épisode.

Je ne souhaite pas par ce billet entrer dans la moindre polémique autour du personnage d'Omar Bongo... aujourd'hui je n'ai qu'un constat. Le pays va entrer en phase de transition. Et je n'espère qu'une chose... que cette transition se fasse dans la douceur et pour le meilleur. Que le peuple gabonais y trouve dans son ensemble la stabilité.

Parce que là-dessus, personne ne pourra lui ôter ce constat. Bongo a fait vivre son pays depuis plus de 40 ans dans la paix, chose bien trop rare en Afrique ...et je souhaite au plus profond de moi qu'il n'emporte pas cela dans sa tombe.

[Edit:] Le Gabon vient d'annoncer officiellement la mort de son président. J'écoute Africa N°1, la radio nationale, et pour l'instant pas un mot sur cette annonce. Aux titres de 15h (18h France), la Guinée Conakry en ouverture du journal. En troisième titre enfin "le président Omar Odimba est bien vivant et en bonne santé".

Sans le savoir... Karmara vient d'égayer ma journée à un point qu'elle n'imagine même pas (si en plus elle avait parlé de la belle maquette de mon frère exposée en ce moment à la Cité de l'Architecture, le plaisir aurait été décuplé... mais les maquettes c'est pas son truc !) !!! Dans son billet du jour, elle évoque entre deux lignes les Mako Moulages !!!! Et là... à la lecture du premier mot j'ai replongé combien, 15 ans ? 20 ans en arrière au moins !! Les Mako Moulages !! Toute mon enfance. En tout cas de sacrés souvenirs !! Je viens de faire un tour du bureau pour savoir qui se souvenait de ces jeux, tant l'évocation m'a émue ! En tout cas, cela faisait presque autant d'années que j'avais totalement oublié leur existence !

Et vous, vous souvenez-vous, des moules rouges que l'on devait remplir de plâtre liquide (préalablement préparé dans la cuisine) pour en ressortir quelques heures plus tard de ridicules jolis personnages à peindre ? Le plâtre était bien souvent trop liquide. Le moule tenait rarement sur les bords du verre. Le personnage ressortait généralement plein de bulles. Je finissais rarement la peinture, tant l'intérêt du jeu était surtout de jouer avec le plâtre. Mais je me revois tant à Nîmes (c'est le jeu que j'associe à cette tranche de vie - avec le domino des Schtroumphs - mais c'est une autre histoire !), avec  mes moules rouges, à essayer de les faire tenir dans un verre en équilibre pour ne surtout pas déformer le latex, sous peine de voir Obélix amaigri de 30 kilos, Tintin avec une houppe applatie et la vache de l'étable dotée de mamelles démesurées ! Je me souviens également que nous avions vite détourné d'autres objets pour en faire des moules ! Les gants de latex de l'hôpital notamment... desquels on ressortait généralement des mains auxquelles il manquait plusieurs doigts !

Si vous voulez un second effet KissCool... courrez sur cette page et replongez, le temps de la journée dans les jouets cultes de notre enfance (en tout cas de nous, bientôt trentenaires) Je suis rarement sensible aux revival 80's... mais là quand même... les Mako Moulages... faut pas déconner !